Dor

Um parafuso frouxo. Uma peça solta. É isso! O detalhe que faltava para ele funcionar.

Uma lasca de pele arrancada no asfalto. A unha lascada, roída, jogada de lado.

As células mortas que se desprendem e se fixam por aí.

A lágrima que preenche minhas pálpebras e se jogam ao chão.

O ar que deixa meus pulmões fugindo da sua realidade monótona.

O chão frio, o ar quente. O cheiro que exalavam as flores já murchas.

O corpo sob o sol escaldante, implorando pelo fim dos tempos.

A carta do baralho descartada na partida ávida.

As sementes desprezadas pelo paladar.

Tiras de papel flutuam sob o chão empoeirado.

As engrenagens fazem cada vez mais barulho. Seu atrito me irrita.

Tudo dói. Até a minha existência me provoca dor.

Tudo em mim pede o fim.

Tudo o que me pertence está se esvaindo em dor.

Dor! É tudo que sinto por esse parafuso estar frouxo.

É tudo o que sinto por me faltar a pele que me cobre.

É o que me move ao túmulo lotado de flores murchas.